El estudio, siempre desordenado, estaba de pronto lleno a rebosar de grandes cuadros vibrantes, húmedos que secaban con demasiada lentitud.Había cuadros apoyados en las sillas y mesas y unos en otros, de manera que la habitación parecía, según un visitante, como si alguien hubiese derribado una casa de naipes gigante.

Entre aquel caos trabajaba febrilmente un individuo corpulento y encorvado con una camiseta sudada sin mangas y unos pantalones llenos de manchas, un cigarrillo colgando de los labios, en un lienzo que a los visitantes casuales les había parecido terminado semanas antes. Jackson trabajaba en tres o cuatro a la vez, los mantenía todos "abiertos". Trabajaba en uno o dos , mientras los otros se secaban.Pero ningún cuadro estaba terminado del todo. Un día uno que había estado olvidado en un rincón varios meses atraía su atención otra vez. Al día siguiente lo repasaba entero. Alzaba de pronto la vista del periodico y veía de nuevo una "imperfección" y , estirándose torpemente por el respaldo de la silla, la corregía con el pincel que tuviese más a mano.Había trabajado y repasado una docena de veces casi cada centímetro del lienzo. Aplicaba la pintura deprisa, descuidadamente en ráfagas breves y resueltas, probando colores y formas y hasta la composición, sobre la marcha. Era una forma arriesgada de trabajar, era como jugar a los dados.

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